Le voyage est à la vie ce que l'aventure est au roman. Un accélérateur de situations, un alcool de moments. Il n'y a qu'en voyage que la banalité des gestes prend cette immédiate intensité. Si l'on part, c'est pour se sentir plus proche de l'horizon mais aussi de nous-même. Pas béat, mais sensible. A la vibration de l'air ou à la lumière qui tombe sur la ville. On est là, vraiment là. Ou plus tôt là-bas. Et avant, et après, et pendant, on continue à lire, à voir des films, à écouter de la musique. De quoi rêver d'une vie menée dans cet aller-retour idéal. Ah... prendre tout ce plaisir, celui des lieux, des mots, de la légende et de l'image, le tout conjugué dans l'instant. Il ne faut pas laisser s'évaporer tout ça. Trop triste, l'oubli. Il faut un peu s'acharner. C'est la tentation que j'ai eue, un peu vaine, un peu microscopique : collecter des détails, des songeries, des bouts de voyages. Encore une fois tenter de sauver quelques petites choses qui ne seront plus. Rêver de partir. Partir rêver. Revenir. Lire. Voir. Ecrire. Recommencer.